читать дальшеСегодня странный день, и через минут 20 он закончится. Он почти не смотрит на время, он ждет чего-то…но чего? Все звуки приглушены, работает ноутбук, его экран отсвечивает голубым, и в комнате раздается лишь тихое шуршание.
Он почти не спит, но это почти ничего не означает, оно почти ничего не значит, ведь он хочет спать, но что-то…что-то останавливает его.
Что-то. Вот оно. Ожидание неизвестного.
В комнате совсем темно, ни души, он сидит, замерзший, тонкий, почти невесомый, завернутый в мягкий плед. Он сидит в кресле с ногами, плед свисает с кресла, а на коленях у него ноутбук.
Он вспоминает сегодняшний день.
Что-то хорошее, что-то плохое… В середине, так скажем. В середине жизни этот день. Ни хороший, ни плохой, таких серых дней сотни, если не тысячи.
Он прикрывает глаза, трогает рукой холодную щеку – в комнате холодно, и ресницы оставляют длинную тень на его замерзших щеках.
Тихо вздыхает, щелкая по клавишам.
Пишет эти строки про себя, и знает, что этот день, через 20, нет, уже через 15 или 10 минут закончится, он выключит нагревшийся ноутбук, ляжет спать, и будет видеть таких же серые сны.
Может, поэтому он не хочет засыпать?
Он плохо спит и почти не ест. Он гробит свое и так худое здоровье.
А…может, он намеренно это делает?
Быть может, там, куда он потом уйдет, будет проще и лучше?
Может, его не примут в раю, и ему придется брать крем от загара, а может ему все же дадут крылья, о которых он так давно мечтал?!
Он вообще о многом мечтал, но все мечты разбились, расползлись в этой густой серой массе.
А хочется радуги.
«Попроси меня, и я найду в тебе ее», - так думает он.
Иногда он думает, что если его не будет – то всем станет проще жить.
Это не похоже на самообман, или на слезные жалования, ведь он на самом деле так думает.
О нем никогда никто не заботился.
Кроме бабушки.
Он тихо вздыхает и поправляет плед.
Глаза слипаются, он сглатывает комок в горле.
Почему то вдруг хочется плакать, но ведь он сильный, он мужчина. Именно так он всегда думает про себя.
И неважно, что он на самом деле обманывает себя, неважно, что он – на самом деле она, неважно.
Потому что пора спать.
Завтра все будет так же, как и сегодня.
Его…а может, ее тонкие пальцы будут также стучать по клавишам, голубые глаза будут задумчиво смотреть в монитор, она также будет может, плакать, реже- смеяться.
Но одно она знает точно. Она – это она, какой бы нелепой она ни была.
Я закончила писать, тяжело вздохнула и усмехнулась, снова заворачивая свою душу в рваный кулек под названием грудь. Сегодня я сама вытащила ее оттуда, залезла туда, переворошила все и засунула обратно.
Все. Спокойной ночи, Вика.