ну что ж. наверное пришло время) да))
*вздохнула* этот ящик...он будоражит мои нервы. неужели я все же буду заниматься этим всерьез?
никогда бы не подумала. ведь лет в 11 я думала, что это так скучно! и не знала, что последующие 7 лет проведу, занимаясь писательством.
Целый ящик рассказов. Наполненный. Теми, что уже написала. Теми, что еще не дописала. И теми, которые никто никогда не увидит.
Роюсь в бумажках, ведь иногда так приспичит ,что невмоготу, и под руку любой листок - и я уже пишу на чем угодно. А потом складываю. Ничего не выбрасываю. Своеобразная традиция. Мне почему-то кажется, что если я что-то из этого выкину, то выкину саму себя. Ну или часть себя.
История..*вздох* записи... Столько воспоминаний.
Я помню каждую вещь, что писала. Это невозможно забыть. Многие из них я посвящала людям. Тем. что оставили след в моей душе. Но большинство, конечно же, скорее стихов, я посвятила Денису) Эх) Первая любовь и все такое)) Моих стихов около 70. Ну или 80. Я не считала точно. Есть уж совсем хреновые, есть охуенные, но их слишком мало. Но все равно храню. Из этих стихов, наверное штук 50 по праву принадлежат ему) Но он никогда об этом не узнает. Все те переживания, что я перенесла. Не узнает.
Куча идей, что еще не унесла сюда. В дневник. Куча идей, что еще будоражат мою душу.
Но черт побери, похоже я потеряла его *усмехнулась* тот рассказ. Совсем потеряла. А может есть исписанный черновик его у бабушки. Где-то лежит.
Хотела заняться, а найти не могу.
Грустно немного.
Придется разобрать. О боже мой.
Ну поехали.

читать дальше