Устала. Но еще пока держусь. Книжки конечно помогают. Чувствую, как психика моя гнется в разные стороны.
Чувствую себя подопытным кроликом.
И еще я блин, скучаю. Ужасно скучаю и тоскую. Я не знаю, что чувствуешь ты, но эта тоска выбивает почву из-под моих ног.
Я просто умираю, как хочу тебя увидеть. Неважно, как мы оба будем вести себя, неважно, что после я, возможно, разочаруюсь или буду испытывать странные и смешанные чувства, все это неважно.
Но ты не даешь мне и шанса. Тебе наверное удобно так.
Ну вот как тут возвращать тебя, когда мы в контакте переписываемся? И скоро, мне кажется, даже это перестанем делать.