Теперь кажется, что я все это время боролась за пустоту. За призрачное счастье, за не того человека.
Внутри скорбь по моим проходящим чувствам - как бы то ни было, я люблю любить.) И злость, бессильная. Я просто ходячий раздрай сейчас, на самом деле.
Мне обидно за себя! За то, что меня, такую вот замечательную, не любят. Что все вот так вот происходит, совершенно по-дурацки. Что я кажется, начинаю понимать, что возможно кому-то там нравилась и этот кто-то развел (может быть) нас из-за своего самолюбия.
А как ты мог позволить вмешиваться своим друзьям в это... Я даже это не могу предъявить. Потому что сама вмешивала.
Кажется, что я все упустила, все просрала.
Перед глазами пустота.
Если бы ты только знал, как я мучаюсь, ты бы больше никогда не подошел ко мне. Из страха сделать или сказать что-то не так. Ведь ты и так считаешь себя очень виноватым.